as vozes das pedras de cada coração

Saí da loja de celulares conferindo nas teclinhas do telefone se a empresa tinha de fato resolvido o problema da mudez do aparelho e da linha. Eu ainda teria de esperar dois dias até que o resultado da reclamação aparecesse. Olhei aquele corredor de shopping com desalento grande, pensando nesse episódio no meio da tarde cortando o dia. Dali para frente o tempo restante nem era muito aproveitável. Incomodada com a situação, não quis ser simplista colocando a culpa na atmosfera de agitação e consumismo excessivos ou no desgosto com o mundo da tecnologia, tantas vezes atrasando nossas vidas quando resolve apresentar enguiço. Não, o incômodo era mais sério. Sentia que nem deveria estar ali, então me mexi rápido.

No final do corredor havia uma loja bem diferente das outras, na grande maioria muito iluminadas e de colorido sem coerência. Nela não tinha vitrine, tudo simples demais. Resolvi abrir a porta.

Lá dentro a atmosfera era totalmente oposta a todo o cenário de antes, quase como se a cor do lugar impedisse o barulho de entrar. Entendi aquele silêncio como quietude, ensejo musical. O lugar, pequeno e aconchegante, estava banhado de uma frágil luz natural vindo da porta no fundo da sala, saída para um modesto jardim, pequeno quintal, como se eu não estivesse mais no meio do shopping.

Reparei em várias cristaleiras enfileiradas e então pensei estar dentro de um antiquário que vendia móveis. Ao me aproximar delas vi jóias de outros tempos em suas prateleiras. Eram belíssimas peças antigas, as mais deslumbrantes já vistas em toda minha vida de mulher admiradora de jóias. Um senhor surgiu do nada e perguntou se eu estava gostando. Correspondi à simpatia de seu tom e disse estar encantada com tudo.

Em cada cristaleira um tipo de jóia. A primeira com anéis, outra só pulseiras, várias de colares. Então o melhor veio. Aquele senhor abriu para mim as portas de uma coisa indescritível e mágica. Tudo isso colocando em minhas mãos o primeiro anel e explicando como agir com ele. O homem apontou a portinha do quintal, a saída para os raios amarelando as paredes.

– Coloque a pedra do anel no sol, e ela vai lhe revelar segredos, pensamentos, sussurros, de quem usou essa jóia um dia.

Por algum motivo, talvez o tom assertivo e simples de quem não fala nada de mais, fui ao sol direto, sem questionar.

Alguns segundos na luz, a pedra brilhando, e então chegou o momento. Levei o anel pertinho do ouvido e pude ouvir claramente uma voz feminina falando baixinho, de fato sussurrando, coisas semelhantes a pensamentos numa instigante sequência de frases e palavras soltas, restinhos de uma declaração muito íntima.

“... Eu olhava aquela parede, lembrava cada gesto seu daquele dia, a mão descuidada derrubando o vaso e manchando o tecido, meu amor... nunca troquei o tecido...”

O homem apontou outra vitrine, e fui me servir de novo. Voltei ao sol.

“... Outro dia ele até olhou com outra expressão... vou falar tudo o que sinto, na próxima vez... juro que vou...”

No anel de safira, “... Meu Deus, perdão, sou tão pequena e fraca... agora vejo, devo ir... ah, não permita mais sofrimento...” , no colar de rubis, “... Adelaide, minha filha, está tocando a sua música... como faço agora com essa ausência?...”

Em uma pulseira de granadas aparecia alguém recitando um poema baixinho, “... Vou me cobrir para todo o sempre com o manto de lã tecido para mim com o seu amor daquele tempo...”, e dali em diante, era impossível dizer qualquer coisa ao senhor que apresentava as peças sabendo perfeitamente o resultado daquilo tudo em mim. Fiz só um gesto, pedindo para escolher eu mesma as pedras.

“... Amanda, adoro quando você me chama Amanda... só você, Antonio, diz meu nome do meio... “

“ ... Ei, você sabe bem. Nunca, nunca, nunca te esqueci...”

“ ... Não, eu nunca iria embora sem você, querido... você é quem foi...”

Fiquei enlouquecida com tanta revelação, não sabia nada de pedras guardando nossos segredos, gravando vozes, mesmo se fosse em pensamento. Acabei ouvindo música em colares, e de um topázio imperial saía o som miúdo de um piano tocando ao longe, certamente lembrança da pessoa.

Meu coração não se aquietava, eu obviamente tinha de escolher entre as jóias, levar comigo a mais tocante. O senhor saiu de perto, como quem já tivesse cumprido a missão de me tirar deste mundo. Agora já estava feito, ele sabia, e eu a sós com o universo de discretos cochichos de gente tão distante.

Aquele acontecimento da tarde cortada de forma a não dar mais espaço a novidades, foi a oportunidade de ruptura na repetição estéril de minhas recentes e frustrantes convicções em torno da incomunicabilidade, dolorosa limitação neste mundo de linguagens pelas quais passeio e que parecem sempre insuficientemente promissoras. Nas minhas horas de trabalho solitário, paixão de um ofício, submersa em eternas dúvidas sobre quem se interessaria pelas palavras surgidas no jorro misterioso, jorro das pontas dos dedos e do fundo de uma mente ambiciosa por poder pacificar um só coração que seja, jamais suspeitaria dessa fonte de suprimentos para a imaginação. O desencontro que a tecnologia avançada apresentara a partir de um aparelho falho, seria a grande propulsão para a visão da comunicação em abrangência nunca antes ambicionada por mim. Tão simples era, tão distante de sonhar. Eu acabara de varar dimensões, furar momentos mínimos em suas profundidades deslocadas da linearidade com que contamos o tempo e o vemos passar. Nada era linear no espírito daquele lugar sem cabimento e o tempo era de grande inverossimilhança. Tudo pode pular para frente e para trás, um segundo mirado verticalmente, cada centésimo dele espichado na altura e largura de horas de conversas importantes ou efêmeras, mas que ali estavam gravadas irremediavelmente porque alguém quis, um dia, nunca se esquecer. Eu proporcionava àqueles sussurros de segredos, particularidades ditas em tão privada intimidade, pensamentos encobertos por temores e obrigatórias dissimulações, a bênção de serem sabidas tanto tempo depois, ainda que só por mim. Nesse caso, dizer que eu acabara de ganhar o dia seria reduzir tudo ao mínimo possível. Eu ganhara a preciosidade de ser imprescindível, perpetuando e ampliando os horizontes do que ouvia, dando à luz, literalmente no sol daquele quintal, desejos urgentes declarados em total ardor, gritos sufocados em almas flamejantes caladas logo em seguida, como em constrita oração. Ouvi tudo e sabia que essas jóias enriqueciam o repertório de memórias, como colecionei em toda a minha vida de observadora atenta, todo o tempo na espreita do secreto que foge pelo canto dos olhos e das entrelinhas das pessoas com quem vou ter. Eu agora era a ponte entre esses corações marcados em pulso e vigor total de outros tempos, e o momento presente de ouvidos que também pulsam. Pensei em meus pendentes, anéis, pedra de qualquer adorno, no que teriam a dizer. Depois ri, porque graças a Deus sei que terão sim, momentos de calor e verdade e de segredos bonitos. Eu vivo.

Comprei dois anéis, um bem simples, só porque tocava música conhecida e querida, e outro que deixava ouvir a declaração de amor de alguém corajosa e determinada.

Ao pagar pelas aquisições, ainda olhei com volúpia a pulseira falando embriagada estranhas descrições do mar. Ela era linda. Mas me contive e resolvi que muitas voltas àquela loja seriam necessárias. Agradeci por tudo ao senhor habilidoso, sem demora já aprontando os dois pacotinhos.

- Vou voltar, com certeza, quero passar mais tardes no meio disso para o que nem tenho palavras. Ainda não sei se acredito...

Ele sorriu, e lançou o olhar por onde não escapavam e sim explodiam milhares de significados, respondendo:

- Claro. Volte sim, volte logo.

No momento em que eu já me virava o vi apontando uma cristaleira separada das outras, e fui detida nos meus passos:

- Você ainda nem ouviu os brincos.

O CD de meu parceiro, Lô Borges

Mesmo a marca de Lô Borges sendo inconfundível e havendo em cada disco seu uma referência forte de trabalhos anteriores, as transformações e descobertas são presentes em tudo de novo que aparece na produção desse artista. Esse crescimento não é algo que se observa usando como parâmetros a cena externa, como a comparação com a produção de outros artistas da mesma geração ou das gerações seguintes, e sim diferenciais que surgem dentro da evolução de seu próprio trajeto como criador de sonoridades a todo tempo surpreendentes.

Suas harmonias sempre foram elaboradas, despertando em outros ouvidos sensíveis, grande curiosidade de como nascem e se consolidam esses passeios na estrutura de cada música. Mas neste disco, que o autor resolve dedicar à geração de seu filho, aos jovens que estão aprendendo a tocar algum instrumento e a conhecer agora o universo dos sons, aparecem canções de construções baseadas em tríades, que são o fundamento para a arquitetura rica e de grande esmero que prova que lindas canções prescindem desses grandes passeios harmônicos.

Outra qualidade do disco fica evidente pela sutileza com que efeitos foram escolhidos. A simplicidade que Lô diz ter buscado neste álbum e que atingiu com brilhantismo, não é nada simples. Trata-se de uma simplicidade que só pode existir na genialidade, não a genialidade inata e sim a que é adquirida com muita experiência e longos caminhos trilhados.

O que se pode dizer de Horizonte Vertical, trabalho de sonoridades ao mesmo tempo simples e de beleza eloquente, trabalho de um rumo novo e que não nega a exuberância criativa de toda a história de Lô Borges como compositor, é que é um dos discos mais importantes de sua carreira.

Horizonte Vertical é transformador.

Os meus parabéns a todos que participaram do álbum.

Patricia Maês

O sentido do que não faz sentido,

é que,

naturalmente,

isso tudo é muito sentido.

Amaro - trecho de "Olímpia"

Os dois conversam, sentados ao lado da mesa de jantar.

Amaro falava com fluência e vagar. Destacava as sílabas com cuidado e tinha a voz branda como uma cautela, uma cautela que se não significa grandes temores faz ao menos com que se caminhe devagar. Um bule em fogo médio e tampado pela metade. Amaro deixa que escape apenas o mínimo do que pode ser uma fervura, controla chamas e o vapor, quando se leva em conta o seu jeito de se expressar verbalmente. Já seus olhos são uma dúvida, qualquer coisa estarrecida com a falta de explicação para o que se dá ali. Olhos que indagam involuntariamente, e involuntariamente parecem pedir auxílio: "o que devo fazer a seguir?", "me socorra respondendo rápido!", “estarei me perdendo?", "em qual bolso deixei as chaves?”, e um infinito de perguntas diante de uma multidão que se agita e passa mirando nele. Olímpia é como o mundo exterior encarnado num só par de olhos na medida em que chega tão perto, na medida em que o segura pela mão lembrando que ainda existem nessa realidade e nesse meio material. E a realidade é que ela não é nem um pouco indiferente a nada que venha dele. Em alguns instantes parece que ultrapassa a dureza das expressões que Amaro desenha com o senho franzido, os lábios na maior parte do tempo apertados. A preocupação aos poucos pode se diluir, ela imagina, como se tivesse como entender que o mais crispado está no longínquo escuro dos pensamentos que ele ainda nem sabe que tem.

Mares agitados de águas turvas é o que aguarda por trás daquele olhar sem nome. Ela vê que há mais por trás da placidez que ele escolhe e acha conveniente tentar vestir para poder ser observado. Amaro não sabe se queria estar ali. Suspeita que sim, mas se divide entre a conquista do acontecimento de uma novidade dessa natureza, e a culpa por talvez pensar até em gostar de não corresponder ao propósito inicial de ter vindo parar em Ouro Preto.

Culpa, necessidade de isolamento, causa do isolamento, por fim de novo a culpa. Ele passeia por esses caminhos e as sensações e os motivos se alternam e repetem. Um sentimento instável, o cíclico bem estar, pontuado do que mutila a esperança e esfacela a disposição, ou seja, a real dúvida. Horrível dúvida. "Em que lugar do mundo deveria eu estar agora?", "o que faço aqui expondo meu destino de ultimamente?". Passam em revista, em seguida, os últimos pensamentos da manhã. O almoço ficando pronto e o cheiro do tempero que havia aprendido com outra pessoa, as marcas captadas pelo seu olfato, marcas de que alguém atravessara a sua vida uma vez e ensinara coisas que ficariam como quase rituais, situações que se repetiriam no cotidiano, no absoluto trivial. O tempero e as lembranças que se espalham na cozinha e na casa com a mesma intensidade de dois dentes de alho fritando na manteiga. E nesta tarde é que Olímpia vem saber dessa parte importante da vida de Amaro.

Com o olhar baixo ele começara a desfiar a pontinha do novelo que era Margot. A complexidade do sentimento culpado se deixando avistar apenas por um fio, uma sombra no canto de um muro, um ensejo através do qual se pode vislumbrar um fato de peso, uma neblina que por uns instantes se afina deixando entrever o rastro da fatalidade que o fez agora ser assim. Ele não havia ainda se conformado com aquela perda, ela constata facilmente.

Amaro se sentia culpado. Margot morta e ele vendo o seu nome como a causa do desastre. O próprio nome piscava luminoso diante da sua vista com insistência e determinação, um peso contínuo e desnecessário, óculos com lentes de grau errado, distorção das imagens.

Olímpia espera e não diz muita coisa. Amaro vai falando cada vez com mais segurança, como que reconhecendo sua interlocutora. Ela só olha fascinada.

Ele conta os percalços dos últimos dias em que estiveram juntos, ele e Margot. A discussão política, o irmão que ela amava e que pertencia ao lado errado da moeda corrente naquele mundo de valores para eles deturpados, a incabível opção do rapaz por servir convicto à ditadura.

Amaro contou sobre tudo que tanto causou estranhamento e provocou a discórdia do último dia. Se fosse possível prever que aquela batida de porta seria a última, teria sim pedido que Margot ficasse, e teria parado de exigir que esquecesse por um tempo a família.

No final tudo ficou valendo tão pouco. Tantas convicções que jurou por tanto tempo que defenderia com a própria vida se necessário. Voavam ainda na sua frente as palavras exaltadas, os quase discursos à mesa que torturavam seus jantares, as lições para que ela reavaliasse tanta alienação. Mas Margot nunca deixou de lhe dar razão, e apenas sofria por ficar na encruzilhada do problema. Entes queridos no banco dos réus, Margot sofrendo largada naquele cruzamento, e de um lado o caminho que a levaria à aceitação por parte do seu amor, do outro a benção de quem não conseguia abandonar.

Para Amaro importavam as claras e definitivas opções da companheira, assim como importava o que ele diria aos seus amigos e ao colega da pós-graduação, ao chefe do departamento, a confiança em seu meio social, mais aceitabilidade, e com ele mesmo a velha coerência. E no entanto as convicções, valores e aceitação, ficaram desmanchados. Margot saiu de casa atordoada e chorando naquela tarde para pensar um pouco sozinha, e sem querer deixou-o para sempre no próximo cruzamento, quando algo muito maior passou por cima dela. Amaro não entendeu e não se perdoou por exigir. Exigiu dela, exigiu nos últimos instantes. Depois apagou o fato de que jamais teria como adivinhar. E ninguém pode agora dizer, como tenta Olímpia, que são coisas da vida, que isso às vezes acontece. Pois para Amaro a morte não é coisa da vida, a morte com desgraça é coisa da morte mesmo.

Passaram à sala menor. Um quarto que precede o principal da casa, a primeira porta no corredor, onde dona Benícia costurava. Amaro aproveitou a grande mesa no centro, fez ali seu escritório, e espalhou por sobre o jacarandá velho e arranhado os seus papéis e fotos empilhadas, fotos amarradas por barbantes.

Amaro diz que não quer ser muito amigo de ninguém em Ouro Preto, não quer relações que ultrapassem o bom dia e o boa tarde. Sua vida mudou de um jeito que ainda não conseguiu avaliar inteiramente, e isso incomoda. Quer só o retiro, até que se encontre e se faça novamente íntimo da própria situação. Sua paciência se esgotou, e não quer saber de nada. Ele conta que não quer ver o jornal, que não quer as notícias, que a anistia veio tarde para seus três melhores amigos, que acha que os intelectuais brasileiros não estão falando neste momento do que ele realmente precisaria ouvir. Fala da necessidade de uma espécie de bálsamo, um ungüento vitalizante e de esquecimento que colocado sobre a sua cabeça alivie seus pensamentos e o peso da consciência enganada. Não quer raciocinar sobre os problemas sócio-econômicos, não quer saber das agendas culturais. Quer parar o mundo e esquecer que o tempo é sem intervalos. Herdar a casa da tia morta e ganhar o refúgio desse lugar velho foi providencial.

Olímpia compreende. Olha ao redor e vê a janela ainda com a cortina feita por dona Benícia, depois as fotos sobre a mesa. Lá fora é dia mas a casa já está sombria. Dentro do quarto o ar é parado e aquecido. As fotos sobre a mesa estão bem apoiadas e amarradas por barbantes atados com laços bem firmes. Mas na rua certamente há a brisa e o ar se deslocando, as temperaturas variando, as coisas caindo, folhas tombando das árvores, as calhas das casas enferrujando, um mundo sem estagnação.

Ela vê Amaro desejando o nada em um mundo cheio de solicitações e acontecimentos que não se pode deter. Ele precisa mesmo da solidão. Um olhar na rua é um mundo de informações, pode ser um sem fim de comunicação, um veículo de mensagens ternas ou de violência, uma prova da violência, uma provocação à violência. Viver era, antes de mais nada, ser por demais solicitado, e Amaro agora não tinha o que dar. E nem o como dar, segundo julgava.

Olímpia continuou falando bem pouco. Passou quase o tempo todo ouvindo as histórias, os motivos, reparando outras razões por seu próprio juízo, e julgando compreender. Ele chegara a lhe dizer que o destino das coisas era um simples nada e que não podia mais ter relevância dentro de seu mundo, a rota das outras pessoas. Seus valores tinham sido aniquilados, a vida começado a ser desconstruida a partir do ponto em que um dia começou justamente a ser erigida, nas bases e nas suas mais antigas convicções. Algo nele e algo dele agora não mais se movia, o coração era um músculo estanque, a mente apenas um emaranhado de bagunças e espólios das experiências ruins da sua vida recente.

A razão dessas coisas estarem sendo ditas, o que o levava a abrir sua caixa de vivências e escancarar tão em minúcias a memória daqueles fatos dos quais a dor era o único legado, Olímpia até conseguia, no seu íntimo, ter alguma idéia. Via aquilo como um espasmo ao fim de longa contrição, um instante de relaxamento e de específico descuido depois de tanta pressão interna. Amaro, por alguns instantes esparsos, era uma chaminé fumando esbaforidamente resíduos negros e tóxicos de desentendimentos nunca resolvidos, expelindo nuvens carregadas de lágrimas que ele talvez jamais tenha conseguido derramar. O vapor subia com vigor, se espalhava e lotava o ar.

A qualquer momento Amaro se recolheria de novo, guardaria a fumaça e mais os seus outros sinais de vida, ela sabia. "Talvez já esteja para acontecer", Olímpia pensava entre um e outro olhar através da janela. Com a tarde chegando ao fim talvez ele retome seu silêncio, e talvez sem maiores desculpas queira se despedir já aliviado e explicado.

Ela não deseja que a tarde acabe assim, não deseja que tudo falhe justamente quando poderia ficar mais rico e emocionante. Quem dera ter mais tempo para interagir com aquilo tudo, poder soltar os barbantes das fotos e vê-lo enfim contando um pouco sobre as coisas boas que certamente também existiram. E depois passar para o corredor, inúmeras vezes e em diversos dias, diversas visitas, dividindo as lembranças do que não viu e que são deflagradas a partir da sensibilização que causa o cheiro daquele vestíbulo com seu grande quadro de feltro azul. As imagens projetadas de leve na parede em frente, refletindo em movimento as cores e o brilho do mural de papeizinhos de chocolate, laminados finos que farfalham quando passa o vento, obra de efeitos tão genialmente intuídos, como ninguém esperaria da pessoa tão simples que foi Dona Benícia.

Sim, o quadro a salvaria. E ela o chama até o corredor, diz que quer contar uma coisa que só pode ser dita diante daqueles reflexos. Ele não responde de imediato. Silêncio. Olímpia não espera, mas caminha lentamente dessa vez, atravessa a porta lentamente, e lentamente some no escuro. “O mural não poderá refletir nada a esta hora”, ele pensa.

o ser que escreve

No largo do alpendre, estanque em silêncio,

e escute dos muros uma idéia desta casa.

As paredes ressentem-se e não envolvem tumultos.

Nenhuma precipitação de barulhos ou pressa que ultrapassem

o pórtico de minha madrugada

sem deixar na soleira o que no interior não há como caber.

De fora ainda sou vaga, disperso atos, dispenso comentários,

falo abertamente no ar, e tenho bicas que deitam água,

protelando em burburinho de gotas e jorros

a displicência de ser aos quatro ventos o que se pode dar.

Dos degraus para dentro,

depois da chapeleira onde se pendura o mais frugal,

a gravidade de azulejos velhos,

caibros trincados com musgos vencendo as fendas,

eu ofereço a quem com respeito se aventura na galeria

de quadros do que já foi e do que ainda é.

No salão aquecido da lareira acesa, castiçais comemoram

e fazem brilhos nos fios de tapetes puídos,

que convidam intactos para os sonos que são dos justos.

Não há objeto obsoleto.

Cristaleiras repletas de louças que se usam,

estalam suas madeiras

com as mornas golfadas da respiração do beiral,

da floreira sem fuligem, do balanço descansado

apoiando e embalando lento um começo de vida

do que no entanto jamais envelhece.

Depois das escadas o vitral é um aquário.

Movimento e repouso sobre cômodas fartas,

que exalam sem peso a delicadeza

e o reflexo em estouro acobreado das chaves,

iluminando em pulsares vermelhos e amarelos,

abrandando o alicerce bruto, as vigas espessas,

e a tranca esquecida, esta sim sem utilidade.

No refeitório de gamelas esculpidas,

colheres e conchas em côncavo maternal,

queimam ao forno alecrins e alfazemas

soprando ares de perfumes quentes até o quintal.

A pia de lavar as mãos e o rosto mantém corrente

o fino corte de água fresca,

fluindo branda em insistência e constância,

molhando a mais seca visão.

Não há sede nas pedras, não há fim nos corredores.

Os vestíbulos umedecidos de ventos orvalhados

que todas as noites corromperam vidraças pálidas,

desfazendo barreiras mais duras,

e preservando íntegros os seus tecidos calmantes,

que garantem proteção.

Há lençóis e cortinas no dossel.

Há mantas e almofadas pelo chão.

O assoalho é de brilho e de opaco,

o teto é alto e claro, e as velas são coloridas.

Nada está fora de seu lugar.

Na outra sala espelhos escorrem de vapor.

A banheira é o tanque e refletor onde bóia espuma leve

e convida a lavar o dissabor.

Pétalas flutuam mudas, a superfície acontece plena.

No fundo só as idéias turvas,

a vista que se retirou de lembrar,

tempo que não valeu a pena.

Corredores à frente, e outros e outros.

Outras salas mais quentes, outras mais frias,

quartos vazados, sacadas de heras como franjas penduradas,

canteiros que se arrebentam de raízes que não conhecem fim.

E como limite uma inquietude latente emerge.

E o vapor condensa e escorre mais grosso.

Revela-se no espelho, uma mudança que não se pode negar.

De tão vista a casa agora é um pedido, e já exige algum som,

como se o piano no hall latejasse de tensão e expectativa.

A lenha na lareira incandesceu e já é só brasa.

Fagulhas pulam na seda da passadeira estendida e próxima.

Fogo? Ainda não.

Algo não se aguenta de tão visitado e quer expandir,

subverter a acolhida, estourar os canos,

romper as janelas e deixar que conteúdos escapem sem retorno.

O pátio chama, a árvore chama,

para ver o céu e esquecer as ruínas.

Atravesso a última porta.

E deixo-te a casa inteira, para sempre.

E deixo-me inteira.

Vou pela alameda afora vestida em penas e tintas,

para não mais mãos solitárias.

Para nunca mais portão nem cerca.

Nunca mais nenhum telhado.

2001

Children at War - Music for Strings by Patrick Grant

                           Patrick Grant, o brilhante amigo, aqui para cordas.

um instante do livro

Toda vez que resolvo me largar naquele cenário de amarelo envelhecido e esquecida do resto do mundo, reparo nas músicas ainda soando em pensamento. Uma das canções com suas vozes lindamente sobrepostas que até parecem ecos de vozes distantes e remanescentes de uma memória também anterior a qualquer outra já conhecida. E ainda outra canção, porque a poesia traz imagens completando a sugestão do simples estar naquele saguão, imagens ativando um sentido que parece ter ficado à espera há muito, como se repousando em uma curva de degrau ou sobre um velho banco de confessionário.

A música me empurrava, cúmplice do lugar, que inteiro me aguardava inteira. 
Um turíbulo de prata escurecida encostado num canto com sua corrente partida parece ter me pertencido, fato incompreensível mesmo a sensação sendo tão nítida e viva. Acho que esses versos já fazem parte daquilo de que sou composta, assim como também o brilho que resistiu na prata pretejada, também a poeira nas madeiras, depois o silêncio sepulcral, as imensas e pesadas chaves enferrujadas, as imagens mais expressivas e os andores melhor esculpidos, tudo.

Não posso ser isso, não tenho ferrugem e ainda estou por me esculpir, mas reconheço alguns de meus desejos nessas sombras do lugar. Entendo sentindo, afinal, o que me trouxe. Daqui partiu tudo, enquanto em mim há em tudo o susto do elemento ausente, o algo que ainda falta chegar. 

Sou esperança?

trecho de “Olímpia”
Patricia Maês

Olímpia e Tereza

"...era ela quem se ocupava em tentar decifrá-la, compreender a expressão de indefinição e por que às vezes parecia que Tereza flutuava entre dois estados de espírito e de humor tão contraditórios, como se tivesse um olho feliz, e o outro olho triste..."

trecho de “Olímpia”

Patricia Maês

trecho da peça "Opus 48"

- sonho da personagem Larissa, 
  que conversa com ela mesma enquanto vai compondo a música para Nyx -

Compositora L1 - A terra já girava no sentido oposto, eixo em outro lugar, inversão dos pólos magnéticos, não sei... mas você estava bem perto, Nyx, e eu escrevi mentalmente uma pequena partitura ... via a pauta colorida esperando pingos de notinhas que faziam uma dança alegre que depois se tornaria o tema inicial dessa suíte ... e só vou dançar com você.

Compositora L2 - Que os outros gostem. Precisamos de um mínimo de aceitação e não se pode esquecer que é uma encomenda ... nada de excessos, e a sobriedade é mais elegante.

L1 - As pausas de tempo na nossa comunicação, Nyx, fazem uma espécie de sopro em segredo para mim, do quanto eu devo considerar que o silêncio é relevante na dança.

L2 - Silêncio e chuva, nós ouvíamos a música nas gotas e um dia você esqueceu o guarda-chuva na saída do teatro, atrapalhado que estava de tanto eu te olhar. Pensei: ele vai chegar em casa encharcado de músicas novas.

L1 - Eu sopro baixinho no seu ouvido quando chegar a hora de mudar a direção dos passos.

L2 - As cordas evidenciam o quanto eu tenho temores, fragilidades e mania de perfeição. Tudo exige tão completa integração da mente, o corpo em alinhamento, afinação dos sentidos e a concentração tão poderosa... que eu me lembro ainda da primeira vez que segurei meu instrumento mais influente de toda a vida. Era de corda e ali eu desenhei minhas primeiras linhas melódicas ... meio frágeis, meio tontas ... sonhando uma fonte eterna de provisão da inspiração, da beleza ... e a beleza tinha outro nome, também em segredo e só eu saberia.

L1 -  ... nome ... Nyx.

L2 - Nome que não se parece com corda, nem com sopro, e sim um chocalho, um brinquedinho bem miúdo da percussão.

L1 - Grandiosas as passagens que eu vislumbro justamente com o teu nome, nada miúdo e sim repleto de paixão por viver.

L2 - Nada ... era paixão por não viver, senão teria visto que ser tão insistentemente amado era a maior glória, no meio de tanta adulação estéril.

L1 - É, nunca te bajulei mas fui extremamente sincera sobre todos os meus sentimentos.

L2  - Fingimos o tempo todo ... que era sempre uma brincadeira de agradar, dessas que se faz com qualquer amigo a quem chamamos displicentemente e sem responsabilidades, de “querido”.

L1  - Você me escreveu, e disse pessoalmente também, que eu era tão querida.

L2  - Não disse nem “querida”, disse “tão querida”.

L1 - Era tão sério o que a gente falava ... que pingo hoje, aqui na água da nossa música que fluiu secretamente de um manancial com ares de proibição, notas simples e diretas, sem dissonância mas com a certeza de que elas têm assim mesmo, como chuva para os olhos, as cores que embaralham a visão e ativam a tal outra realidade.

L2 - Minha percepção se alarga, e eu te vejo no piano tocando a música que eu cansei de pedir, mas você nunca me ligou para tocar assim de surpresa, num gracejo que eu teria hoje como recordar e me alegrar para sempre.

L1 - Para sempre agora só esse fim que não vai mais ter fim.

L2 - Chuva é triste para a maioria, mas em mim é a sua música que alaga tudo e me separa do chão chato e cansativo. Odeio as repetições da vida ... (pausa) como assim, “não vai ter fim”?

L1 - Não era de sol que se falava desde que ele apareceu? Antes era do sol que se falava.

L2 - Sol e chuva, casamento de viúva. Acho que agora virei uma pessoa casada.

L1 - Agora ele morreu.

L2 - Agora ele é outra marcha, uma que anda para trás ... ai, lembrei da terra saindo do eixo, e eu fiquei tonta com isso tudo.

L1 - Podemos começar uma segunda parte agora.  Mais calor, e menos água. Água me congela, fico com medo de novo e as cordas vão ser agressivas.

L2 - Eu penso em trompas abrindo caminho para outros sopros, que sobem em escalas ascendentes levando uma torrente de qualquer coisa muito lá em cima. E que o público olhe acima de suas cabeças sem entender nada.

L1 - Nem pensei no piano. Talvez devêssemos não ter piano. Seria algo para fazer a platéia pensar.

L2 - Platéia pensa? Só reclama - Palavras dele, viu?

L1 - Tanta coisa maluca ele me disse.

L2 - E do que tanto você reclama, felizarda que sabia demais?

L1 - ... dizia coisas ingratas também. Sim, eu sabia tanto, mas nem sonhava que ele iria assim, sem uma palavra para ninguém.

L2 - Palavras para quê? É preciso alguma palavra para o que se faz aqui neste momento?

L1 - Não.

L2 - Então deixa ele ir em paz, sem palavras e sem nada.

L1 - Ele ficou mais forte por causa disso, talvez. A ausência de palavras diz o que queremos e o que não podemos ouvir. E engolimos tudo junto, também sem dizer palavra.

L2 - O que não podemos é deixar de reverberar a mesma pergunta um pouco mais. Ainda que não seja exatamente uma fuga, eu quero que um instrumento siga o outro, um fagote talvez, que responda o fraseado dos cellos, ao fundo dessa subida dos sopros nas escalas ascendentes.

L1 - Que ascendência ele tinha sobre mim ... que nunca consegui entender se eu também tinha sobre qualquer ouvinte meu. Meus ouvintes não me importavam, me parece agora.

L2 -  Só interessava um único ouvinte. Sim, eu escrevia para que ele me conhecesse melhor.

L1 – A nossa conexão, se é que realmente se deu, em que música está escrita? Em alguma obra inacabada dele, que um dia um pesquisador vai achar e detectar qualquer citação de uma frase minha, furtivamente inserida como quem não quer nada, num dos temas principais da melodia, com um desenvolvimento maravilhoso feito por ele com tanta boa vontade e que finalmente revele um desejo de diálogo com tudo o que eu fiz? 

Será que vão ver também que o que eu fiz foi só pela felicidade de saber que ele existia tão vivo e perfeito, tão claro, tão notável?

L2  - Chega, vai.

L1 - Eu queria ouvir isso já. Dançar, sei lá ... que eu estou bêbada de tanta idéia lúcida.

L2 - Por hoje chega de composição.

L1 - A maior catástrofe é a inversão dos pólos magnéticos. E esse ele voltasse dos mortos?

L2 - E eu vi isso, acredita? Não a volta, vi a inversão de tudo ... mas daria na mesma.

L1 - Nem fale, nem fale ... vou fehar as janelas ... já choveu demais aqui dentro.

                                                                                                                                             Patricia Maês