um instante do livro

Toda vez que resolvo me largar naquele cenário de amarelo envelhecido e esquecida do resto do mundo, reparo nas músicas ainda soando em pensamento. Uma das canções com suas vozes lindamente sobrepostas que até parecem ecos de vozes distantes e remanescentes de uma memória também anterior a qualquer outra já conhecida. E ainda outra canção, porque a poesia traz imagens completando a sugestão do simples estar naquele saguão, imagens ativando um sentido que parece ter ficado à espera há muito, como se repousando em uma curva de degrau ou sobre um velho banco de confessionário.

A música me empurrava, cúmplice do lugar, que inteiro me aguardava inteira. 
Um turíbulo de prata escurecida encostado num canto com sua corrente partida parece ter me pertencido, fato incompreensível mesmo a sensação sendo tão nítida e viva. Acho que esses versos já fazem parte daquilo de que sou composta, assim como também o brilho que resistiu na prata pretejada, também a poeira nas madeiras, depois o silêncio sepulcral, as imensas e pesadas chaves enferrujadas, as imagens mais expressivas e os andores melhor esculpidos, tudo.

Não posso ser isso, não tenho ferrugem e ainda estou por me esculpir, mas reconheço alguns de meus desejos nessas sombras do lugar. Entendo sentindo, afinal, o que me trouxe. Daqui partiu tudo, enquanto em mim há em tudo o susto do elemento ausente, o algo que ainda falta chegar. 

Sou esperança?

trecho de “Olímpia”
Patricia Maês